Nota

O frio entra pela sub-porta
e me cala.
Jaz um silêncio íntimo
que escorre pelo ralo.
Três
Quatro
Cinco segundos
e não há mais tempo.
Nem frio.
Estaticamente congelo
e transpiro os suspiros dos ponteiros.
Julguei-me sóbrio por contar
mas a insanidade prolifera-se
nos números.
Escorrem fatos.
Curvam-se os fracos.
Sobreviventes permanecem imunes.
        Estáticos.

Fotos

De nada
de tudo
sobra alguma coisa
um instante, o mundo!
Sacos e sacos de desilusões
suspeitos respeitados
por seus despeitos
considerados.
E nada!
Mas a partida
busca
o encontro parte
a analogia
analógica
desfaz o conto, o tempo, tempestade, a própria lógica
olhares ternos de logísticas erradas
fotografias inexistentes
que não devem ser guardadas
vestígios
são apenas vestígio, ora
não servem pra nada!

Descrença

Sim! Como não?

Vamos nos amarrar na liberdade

Clamar amor com máquinas de verdade

Jurar, pedir, sentir

poesia

no asfalto raso da maldade!

Vamos inovar o velho

despedaçando e despedindo-se

do incalculável

e compreender a música

desconstruindo sua estabilidade.

Permaneceremos imóveis

aguardando a mudança

e a boa vontade.

Ah, e este riso!

Chorando, sorrio

descrente

acreditando

firme e escorregadia

no fervor frio

da realidade. 

Poema

Todo mundo anda tão 
convicto
e junto.
Poderíamos andar desacreditados
e sozinhos.
Quem sabe assim não nos
encontraríamos
pelo caminho.
O que que é verdade?
O que que é verdade?
O que que é verdade?
Tudo que não começou é bom.
O que que é verdade?
O inexistente agrada.
O que que é verdade?
O que que é verdade?
O poeta é fruto da
tristeza.
O poeta é fruta da
beleza.
O poeta não vive de
poesia.
É a poesia que insiste
no poeta.

Chamada

Nessa busca, jornada
incessante
    todos os bruxos
gurus
   poetas
todos os rostos que se transformam
e olhares que se apagam.
Qual olhar se manterá 
fixo
buscando o infinito que há em mim
e quer se misturar.
De repente, esse alegre
se transtorna
suspende e desentende
qualquer razão.
O crer
ultrapassou-se
condenou-me
O ter desmistificou-se
reduziu-se
Só sobrou o ser.
E agora,
o que sou eu?

Roxo

Vontade de desapegar de tudo, 
me apegar à qualquer coisa.
De ir embora sem saber o rumo,
de saber o rumo sem ir embora.
De desengasgar esse engasgo estranho
que dorme e acorda comigo
e não tem jeito, só sai pelo olho
vermelho
feito água.
E passado um tempo
até perceberia, mas o que falta 
é percepção. O que falta
é sei lá o que, mas falta.
Falta alguém pra engolir essa agonia comigo.
Porque nunca deixei de ser criança.
Nunca deixamos.
E o que preciso não é de ajuda
é de amor.
Precisamos.

Tristessencia

Ás vezes me pergunto se tristeza tem nome.

Mas se o tivesse, teria também cor, sujeito e sobrenome.

E não seria tristeza.

Ás vezes pergunto se tristeza tem data.

Mas se o tivesse, teria também hora, ano e contratempo.

Então tristeza não seria.

Pergunto-me também se tristeza tem som.

Pois se o tivesse, viraria música.

Entretanto não seria tristeza.

Dou uma volta e meia no tudo e questiono-me:

“E espaço, ela tem?”

Pois se o tivesse, não seria tristeza.

Seria o mundo.

Mas então, tristeza, o que é que tem?

Lágrimas, palavras,suspiros?

Onde se esconde tristeza

Nos palcos, telhados, nos livros?

Tristeza cruel e suicida

Tristeza inversa que sobrepõe

Frio calmo que clarifica

Ah, tristeza, vem nas noites claras

ou na escuridão do dia.

Oh, dama dos choros

Me maltrata e me intriga

 Mas se nome tivesse

Ela sequer

Existiria. 

Fluxo

Por que você chora, por que está triste? Perguntavam enquanto era engolida por um torpor atmosférico imobilizador. O soro ou qualquer líquido hospitalar corria por entre aquele tubo. Não se preocupe, agora arrancaremos a pele de sua perna. Da perna? Não, não... Ideias apagando-se, diminuindo ao deitar na maca, ou cama, maca é contrário de cama, pensava, é só inverter as sílabas. Ma-ca, Ca-ma. Deite-se, isso, assim. A agulha preparava-se para encontrar veia minha. Tiramos e pele e colocamos de volta, precisamos apenas verificar. Ideias falhas. Agora levantaremos a pele do pé. Do pé? Por favor, eu insisto, não, não, não...

Injetaram. Ideias lentas, inexistentes,fluxo latejante de tempo. Ideias mortas, quase morte. Não, não...

mas era bom, confesso, era bom.

Meu primeiro contato com o não-ser. Quase não ser, sendo.

Mas era tudo. Ideias lentas, inexistentes,fluxo latejante de tempo. Ideias mortas, quase morte. Não, não...

Remédio

Micro,macro, médio

tamanho não é resposta

é remédio

tamanho do caminho

ai, felicidade

ser humano, eu

com esse olhar insistente

de quem procura

o que pretendo encontrar

o que, o que

se esconde no leito

ou na mesa de bar

nem sei mais o que

é felicidade

conceito composto

eufemismo transposto

da realidade

julgo,julgo

rostos curiosos

me ignoram

ignorantes sem cuidados

me percebem

o tanto, o quanto

o zero
tantos dias descansados
no abismo
tantos sonhos descascados
no suspiro
o susto, o pranto
o grito

felicidade não é resposta

é remédio.

Tem um silencio em mim

Tem um silêncio em mim, pronto pra gritar. Eu digo “doutor, tem alguma coisa estranha aqui.” Faz um barulho forte, que estala os ouvidos. Faz Tum-tum Tum-tum. Mas na verdade é só o reflexo de um silencio, e disso eu sei. Ele diz que não. Eles dizem, rindo, que não. Mas eles estão me enganando, se enganando acreditando que conseguem me enganar. E antes que me julguem, achando-me cínico, esclareço que tento esclarecer seu engano. E aí então uns me olham com olhar longo e rosto virado, sorriso pequenininho no canto da boca, como aquelas crianças de olhos grandes que faziam propaganda de iogurte, e me dizem que não, que estou errado, que não é um silencio, nem um barulho, que é algo bonito que tem dentro de mim e eu digo que não de novo e eles dizem que mesmo que eu negue, será assim.

Não tem problema. Mesmo que me acusem de cinismo, eu sei que não sou. Porque tentei, e não foram poucas vezes, os avisar. Eles que insistem em insistir em tentar me convencer. Mas eles querem me enganar, e disso eu sei. O por que? O porque eu não sei, mas querem. Sim, também acho um tanto estranho e por isso um dia conversei com um rapaz bem magrinho que dizia que tinha um outro moço que ia me ajudar, e que um dia ele ia, vejam essa, brotar no meu silencio. Eu achei bem engraçado, porque ele disse que deveria ter amor ao silencio e eu perguntei como amo algo que não fala e ele disse, fala sim senhor é só ouvir.

Eu dei foi um chega pra lá, porque de maluco já basta todo esse povo que quer me enganar. Então vem o doutor todo de branco, e eu pergunto se ele não gosta de azul verde amarelo rosa e violeta e ele ri, deve ser porque não gosta ou porque não sabe combinar cores, coitado. Aí eu disse que era pra ele não se preocupar, porque tinha um primo meu que era assim também, se vestia só de verde limão que era pra não ter trabalho, era bem inteligente esse meu primo, e todo mundo respeitava, por isso disse que era pro doutor não se preocupar. Então ele riu, porque ficou feliz que eu falei isso pra ele, e tirou alguma coisa metálica de uma mesma maletinha que ele sempre carrega junto e disse “vamos ver esse barulho aí.”

Então eu corrigi. “Não é barulho não, doutor, é silencio. Faz ‘tum-tum’ mas é silencio.” Acho que ele nem ouviu porque colocou aquilo no meu peito e apertou os olhinhos bem apertado assim como se quisesse escutar alguma coisa. Mas eu disse “aí só tem silencio não tem barulho não senhor.” Mas ele nem ligou, continuou mexendo na maletinha dele e eu só não mando embora porque ele gosta da minha companhia, acho que nem amigos têm, é bem sozinho vem aqui me ver quase todos os dias da semana e traz sempre aquela malinha coitado, que nem coisa que presta deve ter.

Às vezes o silencio da um pulo, como fosse pra me convencer que consegue falar. Eu abro os olhos assim, meio arregalado pra ver se consigo escutar. Mas não tem nada não. Aí dizem que eu to errado, que é pra ficar parado, se não alguma coisa vai pular. Como é mesmo que eles dizem, pular pela boca, não, saltar pela boca. Então eu acho graça e respondo logo que se fosse pra sair alguma coisa, era preciso antes estar lá. 

Estorvo

Silêncio!

Silêncio que o tempo passa comigo, e a estrada é longa pra quem vê.

Vem cigana, vem ler a minha mão. Que o destino está traçado

em seus traços, nada errado.

É que nada está escrito

sou arquiteto do momento

alegria do menino.

A questão são os bosques coloridos

e a dança que acompanha a melodia

Deixa tudo que for dor para trás

que o tempo passou

e agora

o vento trás.

Ai, meu bem

a energia cósmica flutua

de outro canto, um encanto

do futuro.

Não há limite, não há espaço

sou só eu que desenho

meu esboço.

Batam palmas, cantem outras

que a visão

logo, logo

vira estorvo.

Nó

Alguma coisa acende. Não necessita nem de apitar.

É como o tato, a tábua. Tem motivo para estar lá.

Um nó no bocejo, um não na garganta. E sei lá.

Sei lá de que vale, pra onde vai. Sei lá onde foi.

E acontece. Desdobra-se como todas as coisas

Tímidas que habitam o mundo.

Engole-se como todas as coisas secas

Que habitam a sede. Descobrem-se.

Como verão que esfria a noite

E depois melhora. Como beijo que

Começa frio, e depois se cobre.

Como camaleões reumáticos que traduzem tudo.

Mas pode falar. Ás vezes é bom ter um tic-tac

No olhar. Olhar como quem vê o tempo passar.

Balela, mentira. O tempo não passa.

O tempo engasga.