Retrato instantâneo de uma mágoa desconhecida

Era mais bonita quando jovem, não que o tempo tenha influenciado muito em sua juventude, mas antigamente dançava mais perto do vento e usava menos maquiagem. Sua postura cresceu a tal ponto que hoje a vejo séria, e séria seria a ultima palavra a ser pensada por quem convivia tão perto. Seus gritos não são mais de amor, são gritos rápidos de quem dorme junto ao tempo e um dia sem saber que levantou da cama, voa sem rumo em direção ao inenarrável.
Ora, por que me esforço, por que não me calo? Diria ela incansavelmente que não gostaria de ser descrita dessa maneira tão fria, e por vez ou outra ainda teria a ousadia de insultar minhas palavras! Mas eu as defenderia. Como não?
A culpa seria minha de as ter usado de maneira tão vulgar.
Porém peço perdão e me ajoelharia frente a imagem insistente da razão, para conseguir as desculpas mais sinceras que o tempo já recusou.