Manifesto de um poeta

Deixa eu falar uma coisa,
a gente tem muita coisa
muita coisa mesmo aqui dentro
e por isso tudo flui, sufoca
e grita
tudo parece maluquice
porque inventamos revoltas
e amores a primeira vista
porque mantemos os olhos
abertos
pras trevas
e o coração em eterno
afogamento
para a luz
PORQUE NÃO HÁ TEMPO
nem passado
nada desgruda de nós.
Nós definitivamente não superamos.
Não superamos nada.
Nós esperamos e desesperamos.
Mas superar, nunca.
Por isso que da vontade de gritar
e ir embora 
sempre que começamos algo novo.
Porque sabemos que dando certo 
ou errado,
nós não vamos superar.
A questão é que não há o que fazer
se soubesse eu diria, eu faria
Mas não há;
O lance é cuspir, é botar pra fora uma centelha,
é surgir na neve uma borboleta.
É tudo isso, é quase nada.
Mas nunca é resto.
Nós nascemos para espernear
e gritar que o mundo acabou, 
mas não temos coragem de rasgar uma única carta de amor.
A distração é um engano certo.
Vivo nessa vida, 
o vivo luto de matar-se e
renascer-se
a medida que vivo.

 

Primavera

A primavera é uma moça
discreta e consciente da própria beleza.
Moça que permanece estática,
apenas sendo.
Mas nos passos moveis do que se move
não resiste suas curvas ao vento.
Primavera é início dos tempos,
fim dos temores.
Resistência única que se rende ao 
nascimento e beleza.
Textura delicada pra imagem 
tão duradoura.
Nenhuma palavra é espinho
que baste
pra essa criatura pequena e mágica
Que por fim, é bela sem 
culpa
acaso constante
ordem inegável da natureza.
Eis o momento em que tudo
há de ser belo.
Esse mistério que nega
tempo,poesia e dinheiro.
Mistério que apenas é
Fenômeno atrativo
de todos os olhos.
Pobre são as vistas que não avistam
tal esplendor.
Esse que morre e renasce
pra afirmar a vida.
Manifestação de amor e
partida
(porque amar é partir-se de si)
Beleza imprópria e vaidosa
essa dos amantes e das rosas
Mas que enfeita e entrega uma cadeia
de vivos sabores
O de respirar
e transpirar
a eterna beleza das flores.

Automovel

http://www.youtube.com/watch?v=O_hk8KVQ4T8&feature=endscreen&NR=1

Tem uma estrada que eu carrego nas costas

Que tem peso e beleza das gaitas de blues

É como esse sofrimento que cria o fechar

De olhos

De quem está longe de casa

Mas vê pela janela

Um mundo

Que dança,

Dança

Dança

E que se não chega a lugar algum

Ao menos tem o alvará de se dizer bonito

Essa estrada que carrego nas costas

Tem um milhão de dúvidas

Que se deliciam nas curvas do meu corpo

Nesse caminho, que fez pacto com a noite

Pode-se dizer sóbrio, sozinho

Esse automóvel que carrega minha alma

Vive cambaleante numa estrada que não para

Disfunções de um trânsito sempre livre

Diga-se de passagem

Quando canso, não há tempo

O motor bombeia vento

Que sopra firme em meus cabelos

Devagar, que gira

E aos poucos tira

Esse gole que mantém o frio

Aquele frio vazio

De quem não sabe

O que encontrar;

Dama da noite

Não que não haja tempo

ou estrada que leve

é que esta brisa

olha esse vento que acompanha a fumaça

presta que o fluxo é agora

bailando uma canção

no asfalto

quatro mãos que se cruzam no alto

sem nem

sem nem notar

a totalidade que grita

um suspiro que

deve-se sussurrar

perguntam-me vez ou outra

a origem dos versos

mas eles são livres, meu deus!

liberdade que não parte nem chega

e então

apenas são

são almas bailantes no ar

Justos são os que cantam

ao amanhecer

mas nobres são os que não dormem

noite, bela dama triste e inconformada

musa dos errantes e dos poemas

essa mulher que não tem nome

mas carrega em si

todas as camas

Abençoe

benção ao vinho

e os papéis desenfreados

quase caio que me entrego

mas o dia insiste

estacionado no que já foi aflição

momento lúgebre do hoje

comprometido, comprimido, atarefado

 mas o dia todo

é só uma ressaca da noite.

Subsistência

Minha subsistência 

quebra todas as máquinas da cidade

e parece impermeável 

a medida que cresce

Ela bebe o vinho estragado

e brinda duas vezes ao rei do Baco

que é pra não correr o risco 

de brindar errado

E busca o riso do que

foi trágico

A beleza no que não tem mais

cor

O transe da subsistência

nunca desenvolve no momento

errado

pois não há momento

e não existe errado

É tudo ao mesmo tempo

O canal que grita e absorve

quando vê o controle

se esconde

controle de fala

engasga remoto

engole moeda

e sufoca

Minha subsistência não é

produção nem vitrine

é vivencia e poesia

Respiração ofegante

arte e artimanha selvagem

que assopra e destrói o

moinho

esse que gira manso

e ninguém percebe

esse que atropela meu caminho

Deduzo então que minha subsistência

troca de nome

Mas mantém uma força,

uma essência

é a entrega da noite num salto

é soltar os demônios no

palco

O resto é pequeno e inútil

transitório. sarnento. ilusório

Tão subtraído que já vejo de

novo

Tão repetitivo que cabe no

bolso.

Unha

Olha essas esperanças políticas em tempos de não sei que dia é hoje, e tudo parece tão bonito, porque o sol abriu e meu corpo parece ter medo, porque se esconde aqui, entre suspeitos e segredos, e qualquer coisa fora do caminho, agora parece real e então, menos bonito. Porque comprimidos comprimem minha razão, encontro uma fumaça, um gosto amargo e nada. Onde as paredes visitam as palavras, palavras de despedida, de maus tratos agressivos que se escondem no canto esquerdo da garganta e nada. Nada, nada, nada. Se fosse hoje me confessar com o bar man, o padre sentiria inveja, e conversaria com qualquer um que rejeitasse som, conversaria com um surdo, e com uma cabra. Convenceria o Rei das estradas que não sabem onde vão dar. De que a minha trilha sonora de hoje é tudo que tenha “down” no nome, e olha que nem é domingo. Porque eu poderia ter um livro de histórias gigantescas, e elas resultariam em lágrimas doces e balançariam as estrelas. Mas tem sempre um talvez, tem sempre um nó. Um nó na garganta, um nó no peito, um nó que se forma um coração. Que não é metade nem corpo inteiro. É nada. E será nada enquanto não se movimenta, só sufoca, só aumenta. As palavras mais intensas não compõe, não me componho, me faria de novo, me transformaria em nada, é nada. Nada mais nada menos nada que seja nada que importe nada que viva. Nada que viria hoje me tirar desta imensidão pulsada e cheia de agressividade. Mas assim meu pé fica firme, assim não é tão belo quando triste, pele, carne, unhas, tudo se encaixa, tudo vive um pouco mais quando não há tanta alma.