Caco

Que brote em mim a ideia de matar o tempo

Que morra em todos, a falsa ilusão de confundir

 hoje com ontem

O dia partido traz em si a ilusão de viver

Vida não é existir

Vida é transgredir a existência

De todo o óbvio, consolida-se verdade em olhos descobertos

Malícia do som externo da rua que me envolve

E mesmo agora

Minto

Qual erro mora em minha mentira

Que não possa ser abençoado?

Benção aos desajustados

Os corretos constroem um mundo enfermo

Os certos constroem o inferno

Só quem é feliz em sua própria mentira

É capaz de amar

Só quem dança com almas partidas

Pode entender a beleza do amanhecer

Corpos inteiros, almas completas, certezas repletas

Não vagueiam meu mundo

Meu mundo é todo feito de cacos de vidros

Que sangram em si mesmos

O amargo da ferida

E sedentos, saboreiam

Inertes, maltrapilhos, presentes

Eles sim saboreiam

O sabor da própria vida

Linhas

E então

Valeria mais o sofrimento

Do que essa manifesta e presente

Borboleta da emoção

Que se ausenta?

Ah, mas de tudo, não sei

Constrói-se um castelo,

Inventa-se um suspense

Na vida suspensa

Essa vida, se existe

Pra que existe?

Será que pra ser bela,

Será que existe pela dança

Ou pelas crianças

Ou sabe lá sequer se existe

Bebe-se o cale-se

Das partidas

Brinca-se com os riscos repartidos

Ah, qual delas

Qual estrada será meu destino

Meu ponto final ainda brilha distante como uma estrela prematura

O ponto de exclamação que voa presente

Cadente

Dançante

Sou de tudo, um pouco nada

Um pouco nada que se faz

Um pouco nada que se importa

Um pouco nada que insiste em tudo persistir

Cato todos os sonhos de Pessoa

Encanto o infinito de Vinícius

Vejo de longe o bater de asas do Passarinho engaiolado e livre de Quintana

E sei que de todos os risos

Um valerá a pena, nem que seja um pássaro inteiro, mesmo daqueles pequenininhos

Voa, voar nas palavras fiéis, bonito traço de meu destino

Essas linhas que se juntam

Cruzam

E rumam

Desconexas

Rente ao inexistente 

Liquidificador ou: arte pra mim, o que é?

Arte pra mim é o que acolhe e joga no mundo. Que faz do todo, seu minuto.

Aquele momento, em que mais nada existe, apenas um passo, um grito, palavra.

Arte que me faz arte e também artista, que acalenta com seu choro, e consola-se em si mesma em seu infinito rio de lágrimas.

Não digo exatamente que é o que me conserta, mas é o que faz de meu desconcerto, algo harmônico.

E o que era angustia vira livro e suspiro. Desconcerto-me, desconcentro-me do mundo e de toda matéria real, tudo vira pulso, momento pulsante, respiração e batimento cardíaco não são mais o que eram,

Quando caminhavam discretos

No asfalto, matéria antiga

Meus pés querem matéria viva

Como essas que compõe os sonhos. Mundo romântico de quem ama, todo artista de verdade já sofreu por amor. E quem não?

Sendo o que é, não passa então de uma reciclagem, de mente pra corpo, pra tudo e pra arte.

Como pode, nesta seqüência de letras, de notas, neste cambalear certo onde caminham os movimentos

Como pode conter uma emoção liquidificada, sentimentos lubrificados pelo entardecer ou nascer do sol

Lua não é só lua

Dor não é só dor

Amor? É todo o resto!

Arte, companheira, amante, deita comigo na cama, desperta em mim toda a vida

Esquece o asfalto

Minha matéria prima

É o palco.