Caco

Que brote em mim a ideia de matar o tempo

Que morra em todos, a falsa ilusão de confundir

 hoje com ontem

O dia partido traz em si a ilusão de viver

Vida não é existir

Vida é transgredir a existência

De todo o óbvio, consolida-se verdade em olhos descobertos

Malícia do som externo da rua que me envolve

E mesmo agora

Minto

Qual erro mora em minha mentira

Que não possa ser abençoado?

Benção aos desajustados

Os corretos constroem um mundo enfermo

Os certos constroem o inferno

Só quem é feliz em sua própria mentira

É capaz de amar

Só quem dança com almas partidas

Pode entender a beleza do amanhecer

Corpos inteiros, almas completas, certezas repletas

Não vagueiam meu mundo

Meu mundo é todo feito de cacos de vidros

Que sangram em si mesmos

O amargo da ferida

E sedentos, saboreiam

Inertes, maltrapilhos, presentes

Eles sim saboreiam

O sabor da própria vida