Por que você chora, por que está triste? Perguntavam
enquanto era engolida por um torpor atmosférico imobilizador. O soro ou
qualquer líquido hospitalar corria por entre aquele tubo. Não se preocupe,
agora arrancaremos a pele de sua perna. Da perna? Não, não... Ideias apagando-se, diminuindo ao deitar
na maca, ou cama, maca é contrário de cama, pensava, é só inverter as sílabas.
Ma-ca, Ca-ma. Deite-se, isso, assim. A agulha preparava-se para encontrar veia
minha. Tiramos e pele e colocamos de volta, precisamos apenas verificar. Ideias
falhas. Agora levantaremos a pele do
pé. Do pé? Por favor, eu insisto, não, não,
não...
Injetaram. Ideias lentas, inexistentes,fluxo latejante de
tempo. Ideias mortas, quase morte. Não, não...
mas era bom,
confesso, era bom.
Meu primeiro contato com o não-ser. Quase não ser, sendo.
Mas era tudo. Ideias lentas, inexistentes,fluxo latejante de
tempo. Ideias mortas, quase morte. Não, não...
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