Nota

O frio entra pela sub-porta
e me cala.
Jaz um silêncio íntimo
que escorre pelo ralo.
Três
Quatro
Cinco segundos
e não há mais tempo.
Nem frio.
Estaticamente congelo
e transpiro os suspiros dos ponteiros.
Julguei-me sóbrio por contar
mas a insanidade prolifera-se
nos números.
Escorrem fatos.
Curvam-se os fracos.
Sobreviventes permanecem imunes.
        Estáticos.